Cheguei a casa como se carregasse mais dez quilos em cima de cada perna.
Consigo arrastar-me até ao sofá e ali fico, espalmada. Entre chamadas que não deveriam ter sido atendidas e o desconforto da roupa de trabalho, adormeci.
Acordei com o mugido de uma vaca. Juro. Foi o que achei. Não era.
Já alguém ouviu uma vuvuzela tresloucada nas mão de um miúdo de 6 anos?
Exactamente o mesmo som do mugido de uma vaca tresloucada com a mesma idade.
Ali na varada do prédio em frente. Um miúdo e uma vuvuzela. Não a vaca.