Golos

Comi alheira e ajudei a beber um garrafa de tinto Casa de Santar. Pesado para uma noite de Verão, eu sei. Mal consegui comemorar os golos que a Selecção marcou.

era bonito e enorme, já não é

Estou com um cabelinho à "Achas que Sabes Dançar", seja lá o que isso for, foi o que me ocorreu quando o famigerado cabeleireiro, que desta vez me calhou em sorte, acabou o servicinho.
Nas aventuras com os(as) cabeleireiros(as) aprendi que não só devemos definir muito bem aquilo que queremos mas principalmente aquilo que não queremos. Ou, sofremos no pelo.
E não, a menina não dança. Mas tenho cabelo para isso.

Todas as histórias de amor deveriam terminar assim.
No exacto momento em que um desiste e o outro sabe, o que desiste Morre.  Não faz sentido que seja de outra forma.

Há um conto delicioso da Maria do Rosário Pedreira, "Caçadores de Algas" que ilustra na perfeição o fim (in)feliz de uma história de amor.

O eu "paciente"

Um dia destes mudo de método.

O eu "psicanalista"

Este jogo dos blogs é um ping-pong entre supostos  "psicanalistas" e os eternos pacientes.
Quando um blog termina, o paciente está curado. Ou morreu.